碎瓣掠过晒场，打在泥墙上簌簌作响。雨点终于砸下来时，陈砚正蹲在老屋后院的菜畦边，用竹片刮去锄柄上干结的泥块。雨水顺着他的眉骨滑进眼角，他没抬手擦，只微微眯起眼，望向远处被水雾洇湿的山脊——那道弯，像一道未愈合的旧疤，横亘在青石镇与外界之间。 他听见脚步声。 不是拖沓的、趿着塑料凉鞋的村妇步调，也不是赤脚踩在湿泥里噗嗤作响的孩童节奏。这声音轻、稳、略带迟疑，鞋底压过青苔覆着的石阶，发出微涩的摩擦声。他没回头，却把锄头往土里又按了半寸，仿佛那锄柄是根锚，能把他钉在这片被雨水泡软的土地上。 林晚站在院门口，伞沿微抬。 她穿一件浅灰棉麻衬衫，袖口挽至小臂，露出一截纤细而线条清晰的手腕；下摆束进米白阔腿裤里，腰线利落，像一株被风压弯又挺直的芦苇。...

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